Impressions

La nuit tombe. J'atteins une ruelle à la pente vertigineuse. Au centre, courent les rails du funiculaire de la Bica. Les trottoirs sont en escalier. Un enfant s'exerce à la flûte. Deux voisines conversent depuis leur fenêtre. Un chat blanc miaule, vautré sur le rebord d'une fenêtre. À l'intérieur, une vieille tousse. Un rire fuse. Une télé s'allume. Je m'émerveille de tous ces petits bruits qui colorent la ruelle. Aucun de ces sons ne se mélange ni ne se détruit. Au contraire, ils s'ajoutent, formant un riche ensemble sonore. Je réalise qu'aujourd'hui, dans la plupart des villes, on n'entend plus rien qu'un vacarme continu. Mais ici, dans ce quartier escarpé, les voitures sont rares. Plus bas, deux garçonnets se font leurs confidences assis sur le pas de leur porte. Le pavé mouillé luit. Il fait très doux. J'ai l'impression d'être dans un théâtre.

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